Es war ein ganz normaler Abend, als mein Sohn, damals zarte vier Jahre alt, mich mit großen Augen ansah und fragte: „Mama, Geister gibt es doch wirklich, oder?“ Ein kurzer Moment der Stille senkte sich über uns, während ich überlegte, wie ich ihm am besten antworten sollte. Wir kuschelten uns gerade mit einem Paw Patrol Buch zusammen, als diese Frage den Raum erfüllte. Es war nicht das erste Mal, dass er mich damit konfrontierte, aber dieses Mal fühlte es sich anders an.
Das erste Mal lag schon ein Jahr zurück. Ich hatte gezögert, um eine passende Antwort zu formulieren, als mein Mann in dieser kurzen Stille die Initiative ergriff. „Nein, Geister gibt es nicht“, hatte er entschieden verkündet. Unser Sohn war damals kaum drei Jahre alt, und anstatt zu widersprechen, hob ich nur eine Augenbraue. Mein Mann zuckte schuldbewusst mit den Schultern. Er wusste genau, dass mich seine Aussage störte, diese Linie, die er unserem Sohn aufgetischt hatte. Mir missfiel schon das Wort „glauben“ im Zusammenhang mit Geistern. Für mich war die Aussage „Ich glaube an Geister“ so überflüssig wie „Ich glaube an Mäuse“. Es sollte keine Frage sein. Und mein Mann wusste auch, warum mir das so wichtig war.
Ein Haus voller Geschichten: Meine Kindheit mit Geistern
Ich wuchs in einem Spukhaus auf. Die Erinnerungen an die Geister, die unser Zuhause mit uns teilten, gehören zu meinen lebhaftesten und wertvollsten. Es sind die Geschichten, die meine Familie immer wieder erzählt. Wie andere Familien sich an ein geliebtes Haustier erinnern, schwelgen wir in Anekdoten über unsere Geister, bestätigen Details und lachen über ihre Streiche. Während viele meiner frühen Kindheitserinnerungen verschwommen sind, bleiben die Geister kristallklar in meinem Gedächtnis. Die Lüge, dass sie „nicht echt“ seien, zu verewigen, widerstrebt mir zutiefst.
Dennoch ließ ich es beim ersten Mal auf sich beruhen. Mein Sohn war klein, mein Mann fühlte sich in die Enge getrieben, und ich wusste, dass ich irgendwann die Wahrheit erzählen würde. Das alte Farmhaus im Kolonialstil in New Hampshire, das seit 1837 in Familienbesitz war, bot alle Standardmerkmale eines Spukhauses: Schritte wanderten spät in der Nacht über den Flur, lange nachdem wir alle im Bett lagen. Türen und Fenster weigerten sich, offen oder geschlossen zu bleiben. Lichter flackerten unaufhörlich. Gegenstände bewegten sich auf unerklärliche Weise.
Aber unsere paranormalen Aktivitäten gingen weit über das hinaus, was man auf antike Architektur oder überbordende Fantasie schieben konnte. Zum Beispiel erschienen regelmäßig Gestalten. Und wir wussten, wer einige von ihnen waren, denn es waren unsere Vorfahren.
Einer von ihnen war ein schelmischer, 14-jähriger Poltergeist namens Julius. Er war der Sohn meiner Ur-Ur-Ur-Großmutter und hatte eine Vorliebe dafür, die Kaffeetassen und Zuckerdosen meiner Mutter quer durch die Küche zu schleudern, was uns letztendlich zwang, Keramik durch Plastik zu ersetzen. Wenn er nicht gerade unseren Kaffeeservice dezimierte, tauchte er in seltsamen Ecken des Hauses in einer Militärschuluniform auf und beantwortete bereitwillig unsere Fragen über ein Ouija-Board.
Ein anderer Geist wurde von uns einfach „Die Dame im blauen Kleid“ genannt. Sie trug ein hochgeschlossenes, hellblaues Kleid und erschien in unserem Badezimmer im Obergeschoss, auf der Treppe, die zum Dachboden führte. Da diese Treppe der Toilette zugewandt war, kam es gelegentlich vor, dass jemand auf dem stillen Örtchen saß und beim Blick nach oben eine Frau dort stehen sah. Meistens passierte das Besuchern, die es ziemlich beunruhigend fanden.
Der Geist meiner Ur-Ur-Großmutter erschien manchmal in dem Schlafzimmer, das ich mit meiner älteren Schwester teilte. Ich sah sie in unserem Schaukelstuhl sitzen, und eines Nachts wachte ich auf und fand sie zwischen unseren Betten stehen, wie sie auf dem Boden nach etwas suchte. Es war dunkel, also verwechselte ich sie mit meiner Schwester und fragte sie wiederholt, wonach sie suchte, bis meine Schwester sich in ihrem Bett umdrehte und ich schrie.
Geisterspaß: Kinder und Erwachsene im Zelt mit einem freundlichen Geist.
Wenn das alles wie die Handlung eines Horrorfilms klingt, täuscht das. Ja, meine Freunde vermieden Übernachtungen, und ein Cousin packte immer eine Taschenlampe ein, die er die ganze Nacht in seinem Schlafsack eingeschaltet ließ. Und auch ich erschrak von Zeit zu Zeit. Aber unsere Geister waren im Allgemeinen gutartig, sodass wir nichts dagegen hatten, mit ihnen zusammenzuleben. Tatsächlich behandelten wir sie wie Haustiere: Wenn sie sich schlecht benahmen, schimpften wir mit ihnen. Wenn sie einen Hausgast erschreckten, entschuldigten wir uns für sie. Wenn sie eine Unordnung verursachten, räumten wir hinter ihnen her. Im Großen und Ganzen lebten wir friedlich zusammen. Sie waren schließlich Familie.
Die Wahrheit kindgerecht verpackt
Ich versuche immer, ehrlich zu meinem Sohn zu sein, aber die Vermittlung von Informationen an ein kleines Kind ist oft sehr kompliziert. Es gibt bestimmte Unwahrheiten, die ich ihm erzähle. Zum Beispiel hatten mein Mann und ich beide Väter, die ihre Schuhe am Heiligabend in Asche tauchten, um Fußabdrücke unter den Strümpfen zu hinterlassen, die an unseren jeweiligen Kaminsimsen hingen. So unterstützen wir den Glauben unseres Kindes an den Mann im roten Anzug und seine acht winzigen Rentiere, ganz zu schweigen von Rudolph. Und wenn mein Sohn fragt, ob es Magie wirklich gibt, sage ich: „Aber ja doch!“ Gleichzeitig habe ich ihm gesagt, dass es keine Monster gibt und dass es keine guten und bösen Menschen gibt – nur gute und schlechte Entscheidungen. Ich habe ihm versichert, dass er sich keine Sorgen machen muss, dass wir sterben, da Menschen im Allgemeinen erst sterben, wenn sie sehr alt und krank sind. Und ich sage ihm, dass die dunkle Schokolade im Kühlschrank nur für Erwachsene bestimmt ist. Wenn er fragt, warum, täusche ich vor, dass Alkohol darin ist.
Es gibt Bequemlichkeit und Trost in diesen Lügen, aber auch Selbstsucht.
Es gibt Bequemlichkeit und Trost in diesen kleinen Notlügen, aber auch ein Stück Selbstsucht. Heute, mehr denn je, wünsche ich mir den Weihnachtsmann zurück. Ich sehne mich nach Magie. Ich wünschte, es gäbe keine Bösewichte, keine Monster. Mein Sohn versteht den Tod (seine Großväter sind beide verstorben), aber ich möchte nicht, dass er sich Sorgen macht, dass wir sterben, auch wenn wir als ältere Eltern vielleicht zu seiner Hochzeit gefahren werden müssen. Was meine Süßigkeiten nur für Erwachsene betrifft, bin ich nicht bereit, überteuerte handwerkliche Schokolade mit jemandem zu teilen, der genauso gut eine Packung weißen Zucker lutschen könnte.
Geister sind eine ganz andere Sache. Ich habe mein ganzes Leben damit verbracht, die Wahrheit über sie zu verteidigen, also fühlt es sich falsch an, Ausnahmen zu machen – selbst für ein Kind. Vor allem, wenn dieses Kind sich an allem Gruseligen erfreut, in Kichern ausbricht, wenn es mit einem „Buh!“ erschreckt wird, und sich wünscht, jeder Tag wäre Halloween. Als er im Kindergarten gefragt wurde, was er werden wolle, wenn er erwachsen sei, antwortete er: „Ein Skelett.“
Dennoch war meine detaillierte paranormale Geschichte wahrscheinlich zu viel für seinen kleinen Verstand, um sie zu verarbeiten. Wie Emily Dickinson sagte: „Sage die ganze Wahrheit, aber sage sie schräg.“
Die Frage aller Fragen
In dem Paw Patrol Buch, das wir an diesem Abend lasen, dachte Rocky der Hund, eine alte Hütte sei verflucht, aber Ryder, der Junge, der die Welpen befehligte, glaubte nicht an Geister. Da unterbrach mein Sohn das Buch, um mir die Frage erneut zu stellen, zum zweiten Mal in seinem Leben.
„Mama, Geister gibt es doch wirklich, oder?“
Wieder zögerte ich. Aber wir waren dieses Mal allein; sein Vater war nicht da, um meine Stille zu füllen. Und da Halloween vor der Tür stand, würde die Frage wieder aufkommen. Ich wandte eine andere, bewährte Erziehungstaktik an.
„Was denkst du?“, fragte ich und schloss das Buch über Rocky und Ryder.
Er grinste. „Ich denke, sie sind echt. Ich glaube an Geister. Papa nicht, aber du und ich, Mama, wir glauben.“
Kinder sind bemerkenswert aufgeschlossen. Wenn es ein fantasievolles Märchen gibt, das sie anzieht – sagen wir, ein Mann im roten Anzug, dessen Haustiere ihn in einer Nacht um die ganze Welt wirbeln – werden sie sich dafür entscheiden. Gib ihnen eine bizarre Wahrheit, und wenn sie ihnen gefällt, werden sie sie akzeptieren. Die Elastizität ihres Geistes kann das Unglaubliche in das Unbestreitbare verwandeln.
„Viele Leute glauben nicht an Geister“, sagte ich ihm. „Aber du hast Recht, ich schon. Und für mich sind sie nicht gruselig; sie sind freundlich. Weißt du, wie manche Leute Angst vor Donner und Blitz haben, aber wir lieben es? Für mich sind Geister so.“
Ich machte doch eine Ausnahme, für das Wort „glauben“. Irgendwann werde ich ihm alles erzählen. Er ist jetzt sieben, und jedes Jahr kommen wir der ganzen Geschichte näher; sein Vater und ich brachten ihn letzten Sommer sogar mit, um mein Elternhaus zu besuchen. Aber an diesem Abend, als er vier war, reichte der Glaube aus. Ich bin mir schmerzlich bewusst, dass das Leben meinem Sohn unzählige beunruhigende Wahrheiten bescheren wird; die Welt, die er erbt, birgt Realitäten, die weitaus schrecklicher sind als Geister. Keiner von uns war bereit für diese Gespräche, aber diese Wahrheit wusste ich, konnte er verkraften, schräg erzählt.
„Lies das Buch zu Ende, Mama.“
Am Ende der Geschichte entdeckten unsere Hundehelden, dass nicht Geister die Lunchbox zum Schweben brachten, die Veranda zum Einsturz, die Lichter zum Flackern und die Gemälde zum Bewegen. Es waren schließlich nur Mäuse.
„Na, das ist ja albern“, sagte ich und schloss das Buch.
Ich wusste es besser. Wir beide wussten es.
Fazit: Geister, Wahrheit und die Magie der Kindheit
Die Frage, ob Geister real sind, ist mehr als nur eine Frage des Glaubens. Sie ist ein Fenster in die Art und Weise, wie wir unseren Kindern die Welt erklären. Es geht darum, wie wir mit dem Unerklärlichen umgehen und wie wir ihnen helfen, zwischen Fantasie und Realität zu unterscheiden. Für mich, die in einem Spukhaus aufgewachsen ist, sind Geister ein Teil meiner Familiengeschichte, ein Teil meiner Identität. Sie sind keine gruseligen Monster, sondern vertraute Wesen, mit denen wir friedlich zusammenleben. Und so versuche ich, meinem Sohn die Wahrheit zu erzählen, aber auf eine Weise, die er verstehen kann. Ich lasse ihm Raum für seinen eigenen Glauben und seine eigene Fantasie, aber ich verleugne nicht meine eigene Erfahrung. Denn am Ende ist es die Wahrheit, die uns verbindet, egal wie schräg sie auch sein mag.
Die Geschichte zeigt, dass es in Ordnung ist, Kindern die Wahrheit zu sagen, solange sie in der Lage sind, sie zu verarbeiten. Es ist wichtig, ihre Fragen ernst zu nehmen und ihnen ehrliche Antworten zu geben, auch wenn diese Antworten nicht immer einfach sind. Und manchmal ist es auch in Ordnung, eine kleine Notlüge zu erzählen, um sie vor der harten Realität zu schützen, solange wir ihnen nicht die Möglichkeit nehmen, ihre eigene Fantasie und ihren eigenen Glauben zu entwickeln.
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